— Один парень закричал на меня: «Тупая сука, как ты вообще живёшь с такой пустой головой?» Это было последней каплей. Ну ладно, я не такая умная. Я рабочий класс. Но это рабочий класс держит мир на своих плечах, и именно рабочий класс эксплуатируют. Какая это революция, если она просто бросает большие слова, которые рабочий класс не может понять? Какая это социальная революция? Я тоже хочу сделать мир лучше. Если кого-то действительно эксплуатируют, мы должны это прекратить. Вот что я думаю, поэтому и задаю вопросы. Я права, или нет?
— Права.
— И тогда меня осенило. Эти ребята — фальшивки. Всё, что у них на уме, — это произвести впечатление на новых девочек большими словами, которыми они так гордятся, пока тянут руки под их юбки. А когда они выпускаются, коротко стригут волосы и идут работать в Mitsubishi или IBM или Fuji Bank. Они женятся на красивых девушках, которые никогда не читали Маркса, и дают своим детям модные имена, от которых тошнит. Разрушение образовательного и промышленного комплекса? Не смешите меня! И новые члены были такие же. Они тоже ничего не понимали, но притворялись и смеялись надо мной. После собрания они говорили мне: «Не будь глупой! Что с того, что ты не понимаешь? Просто соглашайся со всем, что говорят». Эй, Ватанабе, у меня есть вещи, которые злят меня ещё больше. Хочешь услышать?
— Конечно, почему бы и нет?
— Ну, однажды они устроили ночное политическое собрание и сказали каждой девушке приготовить по 20 рисовых шариков для полуночных закусок. Вот это дискриминация по половому признаку! На этот раз я решила промолчать и пришла, как послушная девочка, со своими 20 рисовыми шариками с умебоши внутри и нори снаружи. И что ты думаешь я получила за свои старания? После этого люди жаловались, что в моих рисовых шариках только умебоши, и я не принесла ничего, чтобы дополнить их! Другие девушки нафаршировали свои икрой трески и лососем и добавили толстые ломтики жареного яйца. Я так разозлилась, что не могла говорить! Кто эти «революционеры», которые устраивают такие разборки из-за рисовых шариков? Они должны быть благодарны за умебоши и нори. Подумайте о голодающих детях в Индии!
Я рассмеялся.
— Так что случилось с твоим клубом?
— Я ушла в июне, была в бешенстве, — сказала Мидори. — Большинство этих студентов — полные мошенники. Они до смерти боятся, что кто-то узнает, что они чего-то не знают. Все читают одни и те же книги, все кричат одни и те же лозунги, и все любят слушать Джона Колтрейна и смотреть фильмы Пазолини. Ты называешь это «революцией»?
— Эй, не спрашивай меня, я никогда не видел революции.
— Ну, если это революция, то она говно. Они бы, наверное, расстреляли меня за то, что я положила умебоши в свои рисовые шарики. Они бы расстреляли и тебя за то, что ты понимаешь сослагательное наклонение.
— Это возможно.
— Поверь, я знаю, о чём говорю. Я из рабочего класса. Революция или нет, рабочий класс продолжит жить в тех же старых дырах. А что такое революция? Это точно не просто смена вывески на ратуше. Но эти ребята этого не знают — те ребята с большими словами. Скажи мне, Ватанабе, ты когда-нибудь видел налогового инспектора?
— Никогда.
— А я видела. Много раз. Они врываются и начинают важничать. «Что это за бухгалтерская книга?» «Эй, у вас тут беспорядок в записях». «Вы называете это деловыми расходами?» «Хочу видеть все ваши чеки прямо сейчас». А мы сидим в углу, и когда приходит время ужина, мы должны угощать их суши делюкс — с доставкой на дом. Но скажу тебе, мой отец никогда не обманывал с налогами. Вот такой он у меня, настоящий старомодный честный человек. Но скажи это налоговому инспектору. Всё, что он может сделать, это копать и копать и копать и копать. «Доходы здесь немного низкие, не так ли?» Ну конечно, доходы низкие, когда ты не зарабатываешь деньги! Хотелось закричать: «Идите туда, где есть деньги!» Ты думаешь, отношение налоговиков изменится, если произойдет революция?
— Сильно сомневаюсь, сильно сомневаюсь.
— Ну вот и всё, я не буду верить ни в какую проклятую революцию. Только в любовь буду верить.
— Мир, — сказал я.
— Мир, — сказала Мидори.
— Эй, куда мы идём? — спросил я.
— В больницу, — ответила она. — Сегодня моя очередь быть с отцом целый день.
— Твой отец?! Я думал, он в Уругвае!
— Это была ложь, — сказала Мидори безразличным тоном. — Он кричал о том, что хочет уехать в Уругвай, но так и не смог этого сделать. Он едва может выбраться из Токио.
— Как он? — спросил я.
— Осталось недолго, — сказала она. Мы продолжили идти в молчании.
— Я знаю, о чём говорю. У него то же самое, что и у моей матери. Опухоль мозга. Можешь поверить? Едва прошло два года с тех пор, как она умерла от опухоли мозга, и вот теперь у него тоже самое.
Коридоры университетской больницы были шумными и переполненными посетителями выходного дня и пациентами с менее серьёзными симптомами, и везде висел этот особый больничный запах — облако дезинфицирующих средств, букетов от посетителей, мочи и матрасов, пока медсёстры сновали туда-сюда с сухим стуком каблуков.
Отец Мидори лежал в полуприватной палате на кровати у двери.
Растянувшись, он выглядел как маленькое существо с смертельной раной. Он лежал на боку, обмякший, с вялой левой рукой, в которую была введена капельница. Он был маленьким, худощавым человеком, производившим впечатление, что он будет только уменьшаться и худеть. Белая повязка обвивала его голову, а бледные руки были усеяны следами от инъекций и капельниц. Его полуприкрытые глаза смотрели в одну точку в пространстве, кроваво-красные сферы, которые подёргивались в нашу сторону, когда мы вошли в комнату. Около десяти секунд они оставались сфокусированными на нас, затем снова вернулись к той точке в пространстве.
0 Комментарии