Динцюань не ответил, лишь нагнулся и поддержал её подбородок:
— Подними голову чуть выше.
Он засучил рукав, обмакнул кисточку в тушь и начал чертить, штрих за штрихом, тщательно, словно трудился не миг, а целую вечность.
Абао ощущала: его движения необычайно мягки. Казалось, что в его руке, не её лицо, а хрупкий, готовый треснуть кусочек хрусталя.
Она, подняв голову и зажмурив глаза, не могла видеть его выражения. Но ясно слышала его тихое, неровное дыхание, чувствовала, как тёплое и влажное дыхание скользит по щеке, щекочет, будто весенний пух и лепестки цветов коснулись её кожи.
Вдруг у неё защипало крылья носа, но она не захотела задумываться о причине. Ведь древние говорили: «Радужные облака рассыпаются быстро, хрусталь легко крошится». Почти всё прекрасное в этом мире таково. Закрываешь глаза, и оно ещё цело, ещё полнота и счастье; открываешь — и уже обратилось в ветер, рассыпалось в песок. И не остановится оно ради человеческой мольбы: «Останься ещё на миг». Радужные облака — такие. Хрусталь — такой. И ветер, и цветы — тоже такие.
Динцюань отнял руку, долго всматривался в её лицо, потом отложил кисточку и сказал:
— Ну, посмотри сама.
Абао в замешательстве распахнула глаза, грустно взглянула в зеркало и вдруг остолбенела. Нахмурившись, повернулась к нему, но он лишь с виноватой улыбкой произнёс:
— Я никогда прежде не рисовал бровей. Сегодня это первый раз… потерпи мои неловкости.
Абао, не сдержавшись, то ли рассмеялась, то ли всплеснула руками:
— Ваше высочество, если никогда не пробовали, зачем же тогда на мне учиться?
Динцюань смотрел на неё долго, и только потом улыбнулся:
— Твоё лицо — не такой уж послушный лист бумаги. Но я читал в книгах: «нет большего супружеского утешения, чем, когда муж рисует брови жене». Вот я и захотел попробовать. Абао, ведь это твой супруг красит тебе брови… тебе это не по душе?
Абао вспомнила чувства, что нахлынули на неё минутой раньше, и молча опустила голову.
Динцюань тихо вздохнул и потянулся за ларчиком. Вдруг его взгляд упал на раскрытую шкатулку с украшениями. Там лежала маленькая веточка османтуса: она давно уже засохла, побелела, но всё же была бережно сохранена. А вокруг, как и говорила Абао, беспорядочно лежали шпильки и кольца, все из зелёного нефрита.
Вдруг сердце его пронзила нестерпимая боль, будто острый нож полоснул изнутри. Пальцы задрожали. Но он всё же снял крышку с ларчика и осторожно вынул оттуда золотую шпильку.
Её головка была в форме маленького небесного журавля: птица подняла голову к небу и распахивала крылья, будто готовясь взлететь. Каждое перо и коготь были отлиты с тончайшей тщательностью.
А в отличие от обычных цветочных шпилек, её раздвоенный хвост был заострён, острый, словно две маленькие иглы.
Абао лишь спустя время протянула руку, кончиком пальца осторожно коснулась заострённого конца шпильки и спросила:
— Это золото?
Динцюань покачал головой:
— Медная. Только сверху покрыта золотом. Она куда крепче, чем чистое золото.
С этими словами он воткнул шпильку в её причёску, наклонил голову, посмотрел, и будто невзначай усмехнулся:
— Помнишь ту ночь? То были не пустые слова. Сегодня на утреннем совете государь уже отнял у моего дяди военное командование.
Абао вздрогнула всем телом и подняла на него глаза. Но Динцюань уже вновь принял привычный, спокойный облик, на лице его не отразилось ни радости, ни горя. Он лишь сказал:
— Ты ведь помнишь, что говорила о своём долге? Если это были слова от сердца, так соблюдай их.
Сказав это, он отстранился и вышел.
Абао, глядя вслед, обернулась к зеркалу: в нём отражались её брови — одна выше, другая ниже, нарисованные чужой рукой. А запах туши, в которой смешивались лёд и мускус, всё ещё вился перед медным зеркалом, не рассеиваясь.
Но сердце её уже падало вниз, вниз — сначала минуя пылающий дом, затем сквозь три мира страданий, и, наконец, достигая того предела, куда уже нет дальше падать: того, что в учении Будды зовётся адом Мучений[1] без конца.
Под ногами — лёд, что не тает тысячелетиями; над головой — пламя, что не угасает вечность. Вверху — тополиный пух и летающие цветы; а посредине — человеческое сердце, что всё ещё не умирает, всё ещё бьётся… И вот он, подлинный облик ада.
Вернувшись в свои покои, Динцюань долго сидел безмолвно, словно окаменев. Лишь спустя полдня тихо сказал Чжоу У:
— На этот раз мне, похоже, не уйти от рока. Не пройдёт и дня, государева воля непременно поступит сюда. А что тогда станет с этим дворцом, никто не может предсказать.
Она… она слишком умна. Слишком глубоко умеет прятать свои мысли. До сих пор многое в ней осталось для меня непостижимым. Если меня не станет в этих стенах, кто знает, что ещё может случиться?
Смотри за ней. Если в течение десяти дней я не вернусь, а она сама не решится уйти из жизни, тогда ты… сделай это, когда она будет спать. Только смотри, не пугай её.
Чжоу У оцепенел, и лишь спустя долгое время понял, о чём говорит наследный принц. Склоняясь, он тихо ответил:
— Да.
[1] В буддийской космологии существует учение о Восьми великих адов (八大地狱). Каждый из них имеет особый вид страданий, а души грешников перерождаются там в зависимости от тяжести деяний.
- Сангху ад — ад ожога и жара.
- Ханьбин ад — ад леденящего холода.
- Чжунгу ад — ад железных молотов и тяжёлых пыток.
- Хуошэ ад — ад огненных змей.
- Дацзяо ад — ад громовых звуков и страшных криков.
- Пэйту ад — ад, где души терзают хищные звери.
- Цзяньбин ад — ад, где грешников рубят, пилят, дробят.
- Уцзянь (Авичи) — Ад Мучений без конца: самое страшное место, где страдания не имеют ни конца, ни передышки. Там одновременно существуют вечный лёд и вечный огонь, и душа вновь и вновь оживает, чтобы мучения продолжались.
Именно к этому последнему аду — Авичи — и уподобляется внутреннее состояние А-Бао: её сердце всё ещё бьётся среди льда и пламени, и именно это непрекращающееся «живое страдание» становится символом истинного ада.
